ansiedades internéticas

consumindo o dia a dia

a mensagem que não chega

o sonho se reinicia.

Vontades virtuais

quem sabe até reais

presas nestas redes

que dizem ser sociais.

O toque pelo aplicativo

o dedo te desliza

pra um lado ou pro outro

você já esta morto.

Eu tento, esquento

aumento, escarro,

invento maneiras

estendo bobeiras

só pra encontrar

a palavra certa 

pra você queimar. 

 Sua boca, seu toque, seu rosto, colado no meu. 

A fumaça, os cigarros, as mãos a se esquentar.

O frio dessa cidade e um boteco pra gente sonhar. 

Sua boca, seu toque, sempre a me lambuzar. 

2²

O toque inseguro

de quem sempre perdeu

na insensata existência

tentou e em nada deu.

Os amores ainda fracassam

em tantos beijos sem graça

e gracejos sem brasa.

Apagados pelos erros passados,

pela suspeita já assinada

confirmada nem contestada.

.

E chegam as noites frias

onde ainda te encontro

nessa existência fina

que é minha insistência ardente

seja em um boteco nojento

ou em qualquer apartamento.

Queria ser seu desejo,

ser convidado pra entrar,

e não fugir antes do dia chegar. 

Quem sabe?

Acordei pensando se ainda tinha algo o que fazer? Será mesmo que o erro tinha sido tão grande? Minha cabeça tentava dizer que sim, mas eu já estava mais relaxado. Lembranças de um quarto clandestino, de coisas que não devem acontecer. Quantas drogas foram usadas alí? Será que aquela portinha maldita no meio da cidade alguma vez foi palco para o amor? Nada disso me importa, caminho pro trabalho, cansado, me sentindo velho, cansado, ouvindo vozes na rua. O que está pensando? Será que isso foi importante?

Outro dia, nada muda, sua imagem me persegue, nua.

Penso em seus toques, em nossos enganos, nos conhecemos a tantas vidas, porque demoramos tanto? Culpas por costumes que nem tenho me perseguem. Vejo um homem cair na rua, um pobre bebado. Vejo você caminhando na rua, outra ilusão.

E não vou te incomodar, além de que em pensamento. Não vou me declarar, nem buscar algum sossego. Nós somos muito iguais, criados no caos, inimigos dos términos e dos ricos. Poderia ser algo bom, deveria ser esquisito, mas foi só prazer em suplícios. 

Quem sabe ainda te vejo sem roupa, em algum quarto menos acabado, quem sabe teu gozo em minha boca, quem sabe?